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Créer, à corps perdu
La pendule ingénue
Artisan, muse émue
Esquisses imprévues

 

 
Au rythme de l’aléa souffle
Inspiration, la douce moufle  
Blotti des traits sur le support
Emergence, d’oubliés trésors

 

 
L’artiste serre ses poings
Poche de vos train-train
C’est sans aucune certitude
Qu’est sa route, un tumulte

 

 
Prisonnier d’une solitude
A vos temps de quiétude
Multitude de ses libertés
Parfum, votre sédentarité

 

 
Empire de soupirs, virtuose
Etranger éternel, toujours ose
Imprévisible décalé, osmose
Bande dessinée, il compose

 

 

 

 


 

 

 

 

 

 

 

 

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