Créer, à corps perdu
La pendule ingénue
Artisan, muse émue
Esquisses imprévues
Au rythme de l’aléa souffle
Inspiration, la douce moufle
Blotti des traits sur le support
Emergence, d’oubliés trésors
L’artiste serre ses poings
Poche de vos train-train
C’est sans aucune certitude
Qu’est sa route, un tumulte
Prisonnier d’une solitude
A vos temps de quiétude
Multitude de ses libertés
Parfum, votre sédentarité
Empire de soupirs, virtuose
Etranger éternel, toujours ose
Imprévisible décalé, osmose
Bande dessinée, il compose
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